Über schiefen Kreuzen Efeuhang,
Sanfte Sonne, Duft und Bienensang
Selig Ihr, die ihr geborgen liegt,
An der guten Erde Herz geschmiegt
Selig, die ihr sanft und namenlos
Heimgekehrte, ruht im Mutterschoß!
Aber horch: aus Bienenflug und Blust
Atmet Lebensgier und Daseinslust
Aus der Tiefe Wurzelträumen bricht
Längst erloschener Wesen Drang ans Licht,
Lebenstrümmer dunkel eingescharrt
Wandeln sich und heischen Gegenwart
Und die Erdenmutter königlich
Rührt in drängenden Geburten sich
Nein, der Friedenshort im Grabesschacht
Wiegt nicht schwerer als ein Traum der Nacht;
Trüber Rauch nur ist der Traum vom Tod
Unter dem des Lebens Feuer loht
Hermann Hesse